Sus, pe perete, zace o idee. Nu ştie cui aparţine, cine-a născut-o, unde e locul ei. S-a pierdut într-o noapte ploioasă şi ştie doar numele unei străzi: strada-cu-flori-de-tei. Aşteaptă, în zacerea ei, pe cineva care s-o ia, s-o folosească, s-o preţuiască, s-o iubească.
Aventurile intime ale unei prostituate de lux londoneze - Belle de Jour
Candidaţii la fericire - Ileana Vulpescu
Carlton - Cezar Petrescu
Cimitirul Buna Vestire - Tudor Arghezi
De ce iubim femeile - Mircea Cărtărescu
Desculţ - Zaharia Stancu
Dormi! - Annelies Verbeke
Eseuri de îndrăgostit - Alain de Botton
Frumoşii nebuni ai marilor oraşe - Fănuş Neagu
Idiotul - Dostoievski
Iubirea pentru aproapele - Pascal Bruckner
Jocul cu mărgele de sticlă - Herman Hesse
Orbitor - Aripa dreaptă - Mircea Cărtărescu
Travesti - Mircea Cărtărescu
Tropicul Cancerului - Henry Miller
Trusa instalatorului de umbre - Iulian Tănase
Viaţa pe un peron - Octavian Paler
Zenobia - Gellu Naum
Şedinţa Balerinelor - Paul Everac
am scuipat venin...
Grey is good
FataGri
A crescut, dar nu s-a maturizat. Încă îi place să fure priviri, gînduri şi fapte. Nu se poate sustrage maniei de a face lucrurile cît mai bine; este sclava perfecţionismului. Copilăreşte încă, în felul ei, şi probabil că va face asta mereu. Nu are vîrstă, ea e fata-care-nu-se-opreşte-niciodată-din-visat.